o Rosto da Chuva

Deixe-nos não falar a filosofia, deixe-os cair, Jeanne.
Assim muitas palavras, assim muito papel, que pode o estar.
Eu disse-lhe a verdade sobre meu distanciamento.
Eu parei preocupar-se sobre minha vida distorcida.
Era não melhor e não mais mau do que as tragédias humanas usuais.

Por sobre trinta anos nós temos empreendido nossa disputa
Como nós agora, no consolo sob os céus dos trópicos.
Nós fujimos de uma tempestade, em um instante o sol brilhante outra vez,
E eu cresço combalido, confuso pela essência esmeralda do me ser.

Nós submergimos na espuma na linha do surf,
Nós nadamos distante, a onde o horizonte é um sopro do arbusto da banana,
Com os moinhos de vento pequenos das palmas.
E eu estou sob o a acusação: Que eu não me sou até parte de mim,
Que eu não exijo bastantes de mim mesmo,
Porque eu poderia ter aprendido dos jaspers de Karl,
Que meu descernimento para as opiniões desta idade cresce frouxo.

Eu rolo em uma onda e olho as nuvens brancas.

Você é direito, Jeanne, eu não sei importar-me com a salvação da minha alma.
Alguns são chamados, outros controlam assim como podem.
Eu aceito-a, o que considero me é justo.
Eu não finjo à dignidade de uma idade velha sábia.
Não translado as palavras, eu escolhi meu repouso em o que é agora,
Nas coisas deste mundo, que existem e, para essa razão, deleitam-nos:
A nudez das mulheres na praia, no balanço caminhante de seus peitos,
Hibiscus, alamanda, um lírio vermelho, devoro
Com meus olhos, bordos, lingüeta, o suco do guava, o suco da ameixa seca de Cythère do la ,
Rum com gelo e syrup, lianas-lianas-orquídias
Em uma floresta de chuva, onde as árvores estejam nos estiletos de suas raizes.

Morte, você diz, minha e sua, mais perto e mais perto,
Nós sofremos e esta terra pobre não era bastante.
A terra roxo-preta dos jardins vegetais
Esteja aqui, olhado ou não.
O mar, como hoje, respirará de suas profundidades.
Crescendo pequeno, eu desapareço no imenso, mais e mais livre.

Guadalupe